Ecrits Francis Picabia

Craindre les sens, c'est devenir philosophe.

Francis Picabia Ecrits

Les hommes politiques poussent sur le fumier humain.

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Les gens sérieux ont une petite odeur de charogne.

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Devant l'immobilité de la campagne, je m'ennuie tant que l'envie me prend de manger des arbres.

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Le succès de l'insuccès est un succès.

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Ce sont les mots qui existent, ce qui n'a pas de nom n'existe pas. Le mot lumière existe, la lumière n'existe pas.

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Le seul uniforme supportable est celui du bain de vapeur.

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Il ne faut pas oublier que le plus grand homme n'est jamais qu'un animal déguisé en Dieu.

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Je fuis le bonheur pour qu'il ne se sauve pas.

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L'art est le culte de l'erreur.

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La propreté est le luxe du pauvre : soyez sale.

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Les femmes exagèrent leur faiblesses.

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Une idée est intéressante si elle n'est pas imprimée.

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L'argent est le meilleur bouillon de culture où puissent pulluler la mauvaise foi, la muflerie et la prostitution.

Francis Picabia Ecrits

La seule façon d'être suivi, c'est de courir plus vite que les autres.

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L'optimiste pense qu'une nuit est entourée de deux jours, le pessimiste qu'un jour est entouré de deux nuit.

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L'amour de la haine est le plus bel amour.

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Aimer la vie c'est repousser les êtres qui veulent mourir.

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Mes pensées me disent où je me trouve ; mais elles ne m'indiquent pas où je vais.

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L'art est un produit pharmaceutique pour imbéciles.

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Les impuissants se prosternent toujours vers le passé.

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Les curés épongent les péchés comme les mouchoirs épongent les larmes, liquide du repentir.

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Nos pensées sont les ombres de nos actions.

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Francis Picabia

Francis-Marie Martinez de Picabia, né le 22 janvier 1879 à Paris (2e arrondissement)[1] et mort le 30 novembre 1953 dans la même ville, est un peintre, graphiste et écrivain proche des mouvements Dada et surréaliste.

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